En Grand Central Station me senté y lloré – Elisabeth Smart


En muchas ocasiones, por diferentes motivos, me recomiendan libros o leo reseñas que me llaman la atención. Éste libro lo leí porque encontré de él una reseña en un periódico y dejé el título anotado para leerlo en el futuro, en ése ente etéreo al que yo llamo, desde los tiempos en que accedía a las news es.rec.ficcion.misc, The Pila. Llegó su momento y procedí a comenzar su lectura. El caso es que últimamente, probablemente por toda la bazofia que pasa ante mis ojos de forma consecutiva, mientras leo mi mente fluye por pensamientos intrascendentes y hacen que lea sin enterarme de la misa la mitad. Me doy cuenta que es algo que resulta cargante en muchas ocasiones (y liberador en otras muchas). Las características de esta obra, la forma de su prosa, su poesía escondida, hicieron que mi mente divagara una vez más de forma aleatoria. Sin embargo, me resultaba absolutamente chocante que algo tan bien escrito pareciese estar tan vacío de contenido. Craso error.

Las diferentes críticas que había leído de la obra, la magnífica forma en que está escrita y las notas finales del libro me hicieron reflexionar: debía estar cometiendo una falta de dimensiones descomunales. Y bien cierto era.

Al ser un libro corto, me he permitido el lujo de volver a leerlo, paladeando, saboreando cada una de sus frases, cada uno de sus párrafos, sin dejar a mi mente suelta por el mundo onírico. Y he visto la luz. Es una JOYA (con mayúsculas). Una sencilla historia de amor (y una crítica brutal a la sociedad de los 40/50) que llena los sentidos al leerla. Que se disfruta de cada una de sus palabras, de cada uno de sus espacios, de cada una de sus pausas. es un libro bello en su forma y su esencia.

PD: A todo aquel que se atreva a leerla, le rogaría que lo hiciera en momentos de soledad, sin ruido, sin parloteos de fondo, un cara a cara entre el libro y el lector, deletreando cada palabra como si nos fuera la vida en ello.

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